Bruja madre de 4 y abuela de 1. Actriz (Casa del Teatro, STI, NYU y The Barrow Group-NY). Ha producido, dirigido y escrito cortometrajes. Pinta. Da pláticas acerca de equidad de género a través de sus historias y tiene un TEDTalk. Rufiana -su alterego- es opinóloga.

Newyoxican

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A ti, mamá, te obligaron a querer lo que les faltaba a los demás; a pensar que los lujos y las cosas encerraban el secreto fantástico de la felicidad, la libertad y la absolución de tu propia madre. Quisiste hacer tu vida lejos de los que te vieron crecer, pero dejaste pedacitos de pan sobre la tierra como no queriendo, por miedo a no poder emprender un regreso a casa, si tu intuición estaba en lo cierto. Obviamente se los comieron los seres de este bosque oscuro lleno de trampas que es el laberinto magnético hecho de oro, lleno también de promesas que en algún lugar sabías que no se iban a cumplir jamás, porque tú el amor no lo conocías ni de pasada. El amor de tus papás, Coca y Pepe, y las decepciones de su mal vivir y mal pensar, el juicio de todos los adultos que creías que sabían. Adultos sí, sabios no, infelices todos, si acaso iracundos y aburridos hasta la médula, eso sí.
Yo soy el jugo vital aperlado dentro de aquella jeringa de vidrio, que tendrá que llegar nadando a través de un océano de errores si es que quiero nacer. Y lo logro, soy la primera, la más fuerte -como el resto de la humanidad- porque los débiles no nacen o los matan antes de nacer, para que no reclamen nunca un lugar en una vida que ya está atascada de seres y en la que ya no cabe ni uno más. Soy esa humana que nace del miedo y la incompetencia, dormida hecha bola en un vientre con huecos y llena de un líquido amniótico sin oxígeno. Un vientre con agujeros por donde me puedo colar en cualquier momento, dejándome llevar por el eco de una voz o dos y de un amor desnutrido. Soy una bebé sin identidad, enquistada con fuerza en cualquier órgano, porque quiero nacer.
Soy una bebé devorada apenas, que indigesta las entrañas de su propia madre. Porque -ojalá lo sepas, mamita- a ti te violaron y tu caso no se puede ni comprender porque no hay otro igual en el mundo entero; porque ESO estaba permitido después de una elegantísima boda llena de gente contenta. Porque les diste lo que todos querían; <a href="https://twitter.com/M_OlgaSCordero/status/1691985364397810154?s=20" target="_blank" rel="noopener">te vio-la-ron y tu caso no está documentado porque entonces la Constitución ni sabía que existían cosas tan raras</a>. Yo: en sus marcas, listos, fuera, en una jeringa que te penetra de la mano de tu nuevo amo y mecenas -por obligación- y como la obligación es muda y obediente, no puede apreciar el alumbramiento de la soledad y el abandono en el que te arrancaron la inocencia y la ilusión de tenerme en tus brazos para comerme a besos, para ahogarme con lágrimas de felicidad como yo ahogué a mis críos, el día que cada uno nació.
Ahora sé que los abrazos los mendigo porque no los recibí nunca. Ni un roce; los besos de “hola” muá, muá al aire.  Conversaciones seguras sin una sola espina. Sin UNA sola controversia o el tan trillado –yo ya me voy. El roce entre nosotras siempre presente en la desconfianza de que yo rompiera el encanto de la mentira y la fantasía; el contacto físico siempre así: imposible de llegar.
Has de saber, madre, que mis hijos me los niegan por la necesidad con la que los pido (los abrazos). Los asusto; les muestro la forma, pero no los quieren. Siempre fracaso. Sólo B me los dio a montones. Sólo M me necesitaba más que nadie en el mundo desde que nació. No tuviste dicha al encarnarme y por primera vez no te culpo, porque -aunque vacía- me diste más de lo que yo a mis hijos, dándome muchísimo menos.
Aquí sigo aferrada a vivir, a hacer, a estar, a abrazar, a dar, a querer, a tener ganas y a querer correr bien lejos para que nunca más nadie me haga sufrir tanto. Soy campeona mundial de cargar pesos muertos de gente que no supo explicarme qué tenía de lindo que yo estuviera en este planeta.
Niña mala. Escribir me alborota los diablos, pero también los escupe. Cada día hay menos. Ahora recito cosas bonitas como un puto libro de autoayuda para auto-convencerme de que todo pasa por algo y todo es perfecto.
Yo soy huérfana de nacimiento. Nací huérfana y nací de la inmundicia, de la vergüenza… Entre ustedes no había amor.  Jamás vi una caricia, pero tampoco pleitos en público; todas las batallas en silencio y en privado. porque la educación es lo más importante mijita…
Me pariste huérfana, pero con mil postits pegados en el ADN. Un millón de etiquetas. Todo lo que ninguno de los dos pudo ser me lo dejaron de encargo. De tarea como lista del súper.
Me volví rica de tanta pérdida; desde muy pequeña siempre se me perdía todo, hasta la gente que más me quiere se me sigue perdiendo, porque por más que les guste tanto lo que hay aquí adentro, siempre hay algo que les emputa, los frustra o los espanta. Por eso soy campeona mundial sin medallas, pues corro como gacela los cien metros planos a la salida de cualquier lugar, situación o persona cercana, que me pueda llegar a lastimar.
Jamás me alejo más de esos cien metros de la salida de emergencia, madre. La mayor parte de mi vida he estado desastrosamente rota (pero no se nota porque me enseñaste a ser bonita y muy amable). El arte de la fuga. A mí tampoco me gustan las conversaciones incómodas y si me obligan, lloro, y lloro bien fuerte, para que nadie puede escuchar nada.  Sobre todo yo, porque me rompo.
Tengo esa enfermedad de los huesos de cristal, pero en el espíritu; todos creen que soy bien fuerte, que me gusta incomodar o increpar y se equivocan, solamente quiero libertad para elegir, para viajar, para cuestionar y para tratar de entender qué chingados hago aquí. Como dice María Negroni, (…) tuve que rendirme a lo inaudito, a lo que llega porque sí, callado y sabio como alimento cuyas propiedades ignoran.
¿Ni una canción de cuna, madre, ni arroparme por las noches ni un angelito de mi guarda de mi dulce compañía no me desampares ni de noche ni de día? ¿A ti también te aventaban hacia la oscuridad de tus pensamientos adentro de tus sábanas antes de dormir, madre?
Me hubiera fascinado ser tu mamá y abrazarte de oso todos los días y decirte puras cosas bonitas y llevarte de viaje a todos lados y quitarme mis cosas favoritas que me cuelgo y regalártelas todas y pagarte una universidad mamona en Estados Unidos para que te sintieras amada, inteligente e indispensable en mi vida; darte de besos y comprarte libros; leértelos por las noches como yo se los leí a los míos. Verte en los teatros bailar sevillanas, “Marimar”.
MARIMAR.
Así te bautizaste, María Martha Sofía, cuando pisaste la madre patria por primera vez a tus 15 primaveras, con tu ingenuidad a flor de piel, tu infinita belleza, cuando todavía eras dulce y tenías tantas ilusiones.
Ay, las jarras llenas de mierda que la vida te tenía preparadas, labradas con mil adornos, hechas de plata de ley manufactura de catálogo de TANE; de ahí tu amargura, la cizaña, las insidias, tus mentiras y victimizaciones. Me volviste Sherlock, mi querida Watson. Nomás no me estuve quieta hasta que investigué todo, todo, TODOS los secretos que guardaban las dos familias.
Aguanté tus palizas, tus críticas, tus juicios, tu envidia, tu destreza social para parecer buena y todas tus quejas hasta que cumplí 12 años. Esa fue la segunda vez que me fui de ti, madre; la primera fue a los siete años: –esta es mi casa y si no te gusta te largas, porque en mi casa mando yo (!!!) — no se me había ocurrido. *Sonrisa*.
Me escondí para asustar a Lala, mi nana, para que te llamara y llegaras a la casa con susto a abrazarme -llorando de la felicidad- de haberme encontrado, madre. Cuando alcancé a escuchar el tono y los gritos, el miedo de Lala, dije –pues no me gusta y mejor sí me voy—. Me salí con tus chanclas italianas y la mañanita que te tejió mi abuela para tus embarazos y que no me prestabas, con las piernas adoloridas de la paliza que me habías acomodado el día anterior. Dice María Negroni —¿es cierto que pájaro roto canta mejor?—.
Yo no canto, pero escribo. Los libros son la estela donde vibra por momentos aquello que no podré tener, pero te tuve a ti, madre, y aunque me pierda, siempre me encuentro, porque quién sabe qué día viste que si te morías yo no iba a poder ni llorar o pensaste que yo me iría primero y entonces me quisiste como nunca y como nadie. Me escribías mails. Descubriste la tecnología y me mandabas cursilerías que ahora releo con ganas, compasiva y amorosa. Con millones de sonrisas veo tus fotos, tan escandalosamente bella sin tocarte la cara nunca. Con la valentía de tu nariz tan larga y con esa elegancia de niña bien y ese maquillaje magistral que tuve que replicar cuando te moriste, a la mitad de nuestro nuevo amor, de nuestra nueva vida. Porque la vida sí te da chance, te manda un cáncer de mama y otras torturas y cuando aprendes a ser mamá y cómplice, te pide que te largues y te despidas.
Leer a María Negroni me partió en dos. Pero. En lugar de correr, me fui a tus brazos, madre; te comprendo más que nunca, aunque jamás voy a entender del todo por qué te esforzaste más en el qué dirán, que en tu propio amor. No te preocupes yo lo hago hoy por las dos; yo me curo sola y me levanto sola también. Así fue como fue y es como es.
Las madres son peligrosas, Marimar.
<a href="https://twitter.com/marthacristiana" target="_blank" rel="noopener">@marthacristiana</a>

Las madres son peligrosas

Dedicatoria especial para mi hermana Martha Hilda Merino.
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La complejidad del ser humano, nuestras contradicciones, los altibajos emocionales que nos violentan y nos hacen mordernos el cuello con desesperación y prisa cuando te cae el veinte por primera vez y descubres que ni tú te quieres, es de las vivencias más potentes y sumadoras en esta vida.
Se te atraganta todo.
Hay pulsión y repulsión porque -por fin- dejas de esperar cosas de los demás que ni tú te has sabido dar.
Fluyen a borbotones ideas, conceptos, negaciones, océanos contaminados de abandono y muchas ganas de hacer todo diferente; de hablar hasta quedarnos mudos de todo eso que ahora tiene lógica.
Y.
Contar la desgracia humana te libera. El gran trabajo del hombre es saber corregir y así logra que todo lo sólido se desvanezca en el aire, como dice el libro.
Porque aunque una historia cerrada no se puede modificar, no debemos permitir que pese tanto que nos aplaste. Las situaciones límite no cambian en esencia, pero sí transforman tu humanidad. O dinamitan tu estabilidad o te quitan los grilletes para que comiences a hacer lo puro que se te dé tu gana.
Y si tú construyes la historia de lo que te ocurrió, entonces el balón cae en tu cancha y tienes dos opciones: dejar que te domine el miedo y abandonar el área de juego o tratar de meter gol.
A continuación una letanía que fui nutriendo para que tenga la fuerza de todas las galaxias y no sólo no te des por vencide, sino que metas gol de chilena:
Yo [perengane de tal] me enfoco en las energías invisibles que me han apoyado siempre, en el amor y la protección de mis guías en este plano, de mis maestros más indóciles, en el amor más puro que me dan diario mis guerreros galácticos, quienes me acompañan, me escuchan, me facilitan el camino, engrandecen mi espíritu, elevan mi conciencia, me regalan bendiciones, me hacen depósitos inesperado e ilimitados en mi cuenta de banco y me conceden opulencia divina cada día de mi vida.
En todas las historias dignas de contar, escribir o filmar, siempre hay una escena en la que el personaje principal está asustado y desesperado. Es en ese instante en el que se define si dicho personaje es un cobarde, un villano o un ser íntegro y valioso. Cuando llegue ese momento; cuando estés sumido en la oscuridad más aberrante de necesidad o desesperación, te invito a que actuemos de acuerdo a los valores universales más elevados y le mostremos al mundo de qué estamos hechos. Este es el código único de los cisnes negros, banda.
Seamos un prodigio y reaccionemos como reaccionaría nuestro héroe favorito. Puede ser un héroe de ficción, el mismísimo Nelson Mandela o tu abuelita, pero tenlo en mente porque -de lo contrario- la rabia, el rencor y la amargura te enlodan (y te dejan la cara chueca de enojo como un puto Picasso, mana); en cambio el amor, el valor, el perdón, la dulzura y la ternura te elevan.
Y ya que estamos en estos enjuagues holísticos, primero te aclaro la raíz etimológica del término: holístico deriva de holismo, una palabra que en griego significa «todo» y que se remonta incluso a Aristóteles. Es una postura que sostiene que los sistemas (físicos, biológicos, sociales, mentales, etc.) y sus propiedades deben ser analizados en conjunto y no solamente a través de las partes que los componen. Es decir, que el todo es más importante y complejo que la suma de sus partes. La vida holística considera cuatro aspectos del bienestar: físico, emocional, mental y espiritual. Se cree que lo que sucede con uno de los aspectos puede afectar a los otros tres. Por tanto, un cuidado holístico toma en cuenta cada uno de ellos y se enfoca en cómo trabajan juntos en cada persona.
Por todo lo anterior te paso un conjuro brujildo como postdata que descongestiona dudas y aligera andanzas, para que nos integremos mejor en todos los aspectos.
Cuando tengas una pregunta específica, prepara este té para que lo tomes antes de dormir. Pon los siguientes ingredientes en agua hirviendo y dejas reposar 10 min:
1 cucharita de té de jazmín en polvo 
1 pizca de Tomillo 
1 Cucharada colmada de Artemisa 
1/2 pizca de azafrán
Lo bebes completo, y tomas pluma y papel para apuntar tu pregunta más importante. La que tiene tintes trascendentes y dejas en tu mesa de noche la hojita con la pluma al lado. En cuanto te despiertes por la mañana o a la mitad de la noche, anota todo lo que recuerdes sin echarle coco ni juicio. Ahí, en esos escritos, está tu respuesta.
Ser humano no es fácil a veces, pero a eso venimos todes, y ser humano es también nacer con el derecho divino a ser feliz, así que a darle con todo mis amados y humanísimos cisnes negros.
“AUNQUE DE DISTINTAS MANERAS, TODOS ESTAMOS ROTOS”.
<a href="https://twitter.com/marthacristiana">@marthacristiana</a>

Ser humano está cabrón

Hay un día en la vida en que tienes que elegir entre creer y apoyar tus creencias (y defender a capa y espada tu postura) o cuestionar tu postura para ver claramente la realidad. 

Esa capacidad de adaptación es la diferencia entre reclamar tu derecho divino a ser feliz o rendirte ante una estructura de pensamiento que da el gatazo pero que en el fondo sabes que no jala. 

Y es que no queremos estar equivocados. Tenemos una necesidad imperativa de que nuestras creencias sean las mejores y de validarlas de preferencia con una foto retacada de filtros. Una foto perfecta pero irreal. 

La burbuja de —Yo estoy bien; estoy en lo correcto— es un problema grave que te deja sin herramientas ante los acontecimientos que se salen de tu control (o sea todo, mana) y por eso os digo: salirte de ese sentimiento de estar en lo correcto es lo más creativo que harás en tu vida, si es que tienes los testículos para dar ese paso. 

Hablo de valentía, porque piensa bien ¿cómo se siente emocionalmente el estar equivocado? ¿darte cuenta de que estás equivocado? Uno pensaría que es horribilísimo, pero no. 
Resulta revelador. 

¿Y sabes por qué estar equivocado no se siente tan mal? #esdeque #winkwink te da la oportunidad de corregir, dado que en realidad no te está funcionando sentir que siempre tienes la razón. 

¿Viste cómo en chinga ya nos pusimos en problemas? Así es, porque nos damos cuenta de todo esto hasta que es demasiado tarde (en el mejor de los casos). 

No cometer errores te pone en una situación precaria. 

Ser perfeccionista te pone en una situación de desventaja tremenda porque te deja sin posibilidades de rendirte, de estar más libre, de curiosear sin miedo a cagarla. Te quita la posibilidad de ser terriblemente malo en algo nuevo, de crecer, de confrontar la maldita comodidad. 

De ser feliz. 

Nos asusta estar equivocados e insistimos en que estamos en lo correcto, como si insistir nos convirtiera en seres más inteligentes y superiores. 

Confiar demasiado en tener la razón es sumamente destructivo para la creatividad. 

La gente que ha cometido los peores errores para la humanidad también asumió que tenía la razón y ni por un momento pensó que podrían estar equivocados…
Trágico que seamos tan aburridos y tan predecibles. 

En mi caso debo decir que ha sido precisamente mi capacidad para equivocarme la que me ha definido y todas las veces que me han dicho que no (que son un chingo) me han obligado a llegar por otra ruta que desborda sorpresa. 

Ha pasado una y otra vez lo que no esperaba a partir de hacerme una historia, creérmela y luego viene la sorpre de puntitas a darme el puto susto de mi vida cuando nada resulta como me imaginaba y ponte a recoger el tiradero que tú solita armaste, ten tiempo de pensar en un plan B mientras lo haces y salte a ponerlo en práctica aunque sea con cero convicción. 

Ya abrazo con amor desconocer lo que va a ocurrir. 

El “no” edifica tu carácter y te obliga a buscar nuevas formas y el ejemplo más tangible en mi caso es que si me hubieran dicho que sí a todo no tendría la vida que tengo hoy que tanto gozo y jamás hubiera tomado ni medio riesgo. Nomás de imaginarlo me jeteo de la hueva, porque sin darme cuenta fui llegando a un lugar más exótico, más abundante, más gratificante y con más retos, gracias a todas las veces que me han cerrado la puerta en la nariz, <a href="https://www.animalpolitico.com/politica/amlo-xochitl-galvez-derecho-replica&amp;prev=search&amp;pto=aue">como se la cerraron a Doña Xóchitl Gálvez.</a>
Chuladas, no siempre tenemos que ser el de hasta adelante, no siempre tenemos que ser los mejores, todo esto mata la fuerza creadora de la improvisación. Miren la diversión sin fin que le ha dado y la fuerza a esta señora, el desacato, el ninguneo, el NO, y la certeza de un presidente que no se cuestiona ni por un segundo y cree tener siempre la razón. Todo esto lo digo sin sesgo. Estoy narrando un hecho del que todos fuimos testigos.
Es por esto que como sociedad tenemos que implementar nuevas formas de relacionarnos y de involucrarnos. Es imperativo salir del pasmo y el efecto Xóchitl ha logrado de menos eso. El involucramiento ciudadano, sacan del pasmo a todo un país porque comprendimos la importancia de un acto individual y hemos tomado la decisión como sociedad de formar parte de algo grande. ¿Qué hay más grande que tu propio país? No importa en qué partido milites ni cuáles sean tus convicciones, lo importante es que estamos convergiendo como individuos y le estamos entrando a la conversación. 
Se movieron las fichas del tablero y vamos a seguir de cerca cada movimiento que se haga porque ya no tenemos ganas de no hacer nada, de no ser nadie, de quedarnos en la invisibilidad; sabemos ya de cierto que si la economía claudica, tu economía personal también se va a la mierda. La apatía entregó a todo un país a un proyecto de ocurrencias que nos tiene a todos de rodillas.
Por eso es la era de la creatividad y la adaptabilidad. 

Hay un principio importante que considerar en este nuevo orden mundial —en esta etapa en donde algo ocurrió mientras estábamos ocupados con cosas que nos distrajeron mientras el mundo entero se comenzó a ir a la mierda— y es que lo que necesitamos para sanar como sociedad y volvernos uno no se resuelve con tener muchas ganas; se necesita además de la acción individual, la implementación de valores a nivel personal. Se necesita información puntual y global para deconstruir el sistema de creencias que nos tiene sumidos en esta oscuridad.
Este mensaje nuclear quiero que lo basen por favor en la solidaridad, la confianza, la certeza, pero más que todo en la cooperación. 

Una acción colectiva potente en donde el foco debe ser ¿cómo puedo ayudar? 

La descomposición social que estamos experimentando en términos colectivos, son síntoma de la falta de compasión que se traduce en una enfermedad crónica/violenta, resultado de un individualismo voraz que nos separa de lo que ocurre con el otro y que sí es nuestro asunto. 

Estamos en un mundo imperialista, de modo que hay que cambiar nuestra postura privada hacia la de un proceso más plural, porque encima, en el momento en el que comienzas a ocuparte en temas humanos universales te dejas de preocupar sólo por ti; ahí en ese instante comienza tu expansión. 

La compasión tiene consecuencias pues te sales de tu problemita personal que resulta en la salida más radical a lo verdaderamente importante que es México. 
 
PS. Les dejo un abrazo a mis cisnes negros y para que tengan un ejemplo más claro y más cercano la señora X (te caiga bien, mal, regular da lo mismo) es un clarísimo ejemplo del suceso nombrado por Nassim Taleb. Un cisne negro por antonomasia.
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El milagro del error

Me duele la opinión uniformada y la mentalidad de las apariencias.
Me oprimen el corazón los seres aburridos que son sociedades secretas de zombies.
Esos seres fantasmales que piensan en masa, se mueven en masa, sonríen quedito, se acomodan los adornos y las corbatas de forma parecida, toman las copas del tallo y brindan por nada; los que se duermen y se despiertan para proseguir con su quehacer sin cuestionar, con una conformidad abrumadora que ahora llaman “zona de confort” y que es la caja más incómoda y más culera que pueda existir. Están aburridos de estar aburridos y de ser correctos.
De buscar y no encontrar. De tener ganas de vivir, pero desvivirse por encajar.
Se sonríen, se aceptan, se invitan, se palomean mutuamente, se disfrazan de lo mismo y cuando se despojan de sus ropajes y posesiones quedan ahí &#8216;enhuesados’ unos mártires vástagos pálidos y azules del aburrimiento.
Poblaciones enteras de zombies que si te sales de la norma, si osas opinar, si tu lenguaje es colorido y te ríes muy fuerte a carcajadas estruendosas que espantan a los diablos del corazón, eres de las “malas de malolandia”.
Me parece lamentable que hayan hombres que etiqueten a mujerones sin miedo y con maravillosas acciones en su haber con frases como “las malas de malolandia”, porque esas son las que no se conformaron nunca con el constructo social y la narrativa apropiada nice que prolifera entre las tías de buenas costumbres y de calzones grandes que tienen candado, que no se escotan nunca y se tapan las piernas; las que los educaron a ellos para hacer sentir como hormiga a la que se empareje, se case o se &#8216;ennovie’ con ellos. Cñoros que juzgan a diestra y siniestra quién sí y quién no es importante, quien sí y quién no merece respeto, por putas; quién es buena de bondad y el hilo conductor es y será siempre los y las que lavaron la ropa sucia en casa y no los denunciaron como los monstruos que son con sus caritas de buena gente. Las que se acostaron por una renta o una bolsa de marca y que no hacen olas o les quitan la tarjeta. Pura máscara y puro zombie.
Sonidos sordos que se acumulan en el centro de las mentes.
No se puede saber la causa por la cual esta es la única especie que no está en peligro de extinción; por el contrario, proliferan. Se multiplican por millares. Ponen sus huevecillos por todas partes. Sus larvas transpiran y se nutren de sollozos, mucosidad y distracción. Todo en secreto. Que no se note por afuera todas las carencias que tienen por adentro.
A los zombies les agobia pensar que hasta sus seres más amados pudieran contagiarse de ESA cochina libertad y se vuelvan vivos; piensan que la libertad es lepra, les da miedo gozar y que sus carnes comiencen a vibrar en lugar de caerse a cachos. Que sus ojos ahuecados y sus miradas vean todos los colores qué hay y se vayan al infierno de la des-virtud y la ausencia. Que lo oscuro les gane y el oficio de la pasión se les antoje y se les enjute para dar paso al abandono de lo propio y la locura. Esa locura que tan estigmatizada está y que tanto nos hace SENTIR; a la tristeza de no llegar jamás a a casa porque casa no hay más. Casa la tiraron y casa es ahora polvo y ruina por más bonita y por más nuevita que esté, pues es el escondrijo donde se sigue aparentando felicidad y gloria.
No paran.
No se quedan quietos.
No quieren escuchar sin ruido porque saben que, si lo hacen, queda un susurro escalofriante de la carne que chupa piedra y el crujir de los huesos que se arrastrarán hasta el fin de los tiempos: la ovación de los zombies.
En todo caso, me gusta que piensen que soy &#8220;mala de malolandia&#8220;, la tierra de las almas voladoras y risueñas que no se espantan con nada ni con nadie.
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La ovación de los zombies

Había una vez una señora que trabajaba de asistente de RP para una amiga mía. Su esposo no ganaba suficiente y tenía dos hijos, así que mi amiga la invitó -en su momento- a organizar un evento de moda para una empresa picuda. Guapa e inteligente la señora, utilizó (muy hábil) los contactos de mi amiga y eventualmente llegó a la cima de dicha importante empresa. Aplausos, aunque a mi amiga la sacó de su vida y ni las gracias le dio.
La cosa es que una vez “arriba” se mareó y comenzó a tratar mal a mucha gente.
Cada que alguna mujer medianamente atractiva, más joven y/o capaz se le cruzaba en el camino, ella le cerraba el paso. Utilizó la plataforma que la empresa le brindó (para colocar y crecer la marca) pero mucho más, para auto-coronarse la emperatriz de la moda en México; ordeñó importantes recursos de la compañía para organizar magnos eventos e implementó el más arbitrario RSVP, en donde sólo el compadrazgo y la lamida de pata a los muy picudos eran ticket de entrada y/o mesa “de pista” en dichas presentaciones. Fue de este modo que logró comprar su credibilidad como figura de peso en la moda, con los distintos representantes de los más importantes diseñadores de Estados Unidos y Europa. Así fue como se acercó a ellos y, en ciertos casos, hasta se hizo promoción como amiga personal de algunos. Esta señora, de forma poco sensible e inteligente, excluyó de sus fiestas a muchas que se han ganado -a la buena- un lugar de respeto en el mundo de la moda nacional.
Hasta que un buen día la empresa tronó y corrieron a medio mundo.
Incluida nuestra otrora emperatriz.
Ella arremetió en sus redes sociales contra quienes osaron echarla de cabeza y se quejaron de sus prácticas pasadas -tan públicamente como les fue posible- y de su desdén. De cómo se sintieron -varios- traicionados por ella. De su historia fabricada al vapor. Del mal uso que hizo de su poder cuando lo tuvo. De su poco pedigree en la moda nacional y de un millón de (estúpidas) etcéteras.
Hicieron leña con el árbol caído pues.
Lo que jamás sospecharon era que ella se elevaría de entre las cenizas cual ave fénix y se las volvería a ingeniar para obtener otro trabajo que hoy representa -nuevamente- un amplio escaparate dentro de ciertas esferas. Mi respeto a esta persona proviene del hecho de haberse emancipado -en su momento- de un marido que le restaba a ella y a sus hijos. De un señor del cual no tenía ningún apoyo económico. Yo admiro profundamente el arrojo, la determinación, el esfuerzo y la tenacidad que ella ha invertido para lograr todo lo que se ha propuesto. Para mí es una triunfadora en toda la extensión de la palabra en el plano profesional. Mi frustración proviene de que ella no utilice esa fuerza que ha tenido de manera natural para ayudar a otras mujeres que se encuentran en la posición en la que ella -en algún penoso momento de su vida- se encontró. Que dé entrevistas y pláticas hablando de ciertos valores que ella no practica. Que tenga una hija que está absorbiendo una información que no le va a ayudar a ser feliz, pues ese ejemplo le quita herramientas para poder solidarizarse con otras mujeres. Y por último, que no vea más allá de su beneficio personal. Lo más jodido es que sigue ocurriendo y en mi experiencia personal debo admitir que las personas que me han negado oportunidades han sido en su gran mayoría mujeres, ya sea directoras de marcas de alto rango o editoras de revistas, productoras y chavas que, teniendo un poco de poder, me tratan de cerrar el paso sin que puedan ver que la vida es una rueda de la fortuna.
Siempre me ha resultado fascinante la doble moral que tenemos para tratar a nuestro propio género.
Conozco a una chava talentosa e inteligente, que empezó desde muy joven a formar parte de importantes movimientos y estructuras culturales en nuestro país.
La única vez que la he visto en persona fue en la presentación de un libro que su madre escribió.
Su hija se pasó el rato secreteándose con su pareja y esbozando sonrisas de burla durante la presentación, mientras una actriz daba lectura de dicha novela. Luego, terminada la presentación, hizo énfasis en no saludarme. Nunca le he hecho nada y, sin embargo, a pesar de decirse feminista, fue grosera conmigo.
Una artista plástica que ha centrado su obra en defender la igualdad de género; una feminista picuda que lleva sus valores de activismo a su obra me dio una importancia que no merezco y un trato gacho. Igual la admiro e igual seguiré amando a su madre, pero me impacta que seamos así de incongruentes cuando estamos en medio de una lucha importante para que las cosas cambien. Para que caiga el patriarcado y sus abusos. ¿No sería hermoso que comenzáramos con el propio género a partir del ejemplo?
En el primer caso: ¿Las oportunidades no se las darás jamás a una mujer que consideres bella, inteligente, trabajadora, comprometida, solamente porque tú tienes miedo y quieres ser la única que brille? ¿Por qué hay envidias o competencias tontas?
En el segundo caso: ¿El activismo siempre será más sencillo y más poético cuando se trate de una masa general de mujeres desvalidas que no tienen cara? ¿Si esa igualdad y ese respeto lo pido yo: mujer, personaje público que te aprieta tus peores botones, por la razón que te dé la gana (y que a mí nada me ocupa) entonces no se lo das, simplemente porque no entra en tu molde de lo que es -para ti- una mujer “valiosa”? ¿Da igual si esa mujer es madre de cuatro hijos socialmente conscientes, educados, estudiosos, sensibles y trabajadores? ¿Da igual que ella nunca te haya hecho daño ni a ti ni a los tuyos?
Pues muy bien.
Si tú, lectora, eres de aquellas personas que creen que si compartes el pastel se acaba, te quiero decir que si se acaba te vas a poder preparar uno más grande con esta nueva receta: ayudar a otras mujeres, compartir, dar oportunidades, HACER más que DECIR, proveer luz más que querer tapar la luz de otros, brinda materia prima para que a ti NUNCA te falte nada.
SIEMPRE van a existir seres mejores que tú y que yo en más de un sentido.
Mujeres más jóvenes, más talentosas, más creativas, más interesantes, más buenas y más cultas. Y absolutamente nada de lo que hagas va a impedir que lleguen a donde ellas tienen que llegar.
Lo pueden hacer con tu ayuda o a pesar de ella.
A pesar de ella significa que una vez vieja e irrelevante tú, estés amargada por los triunfos ajenos.
Esta nueva receta que te sugiero te va a saber más rico que cualquiera que hayas saboreado antes en toda tu vida, pues esta versión contiene tres ingredientes que no habías incorporado antes: la gratitud, el respeto y la generosidad.
Un claro ejemplo de una mujer que dedica su vida y sus recursos a ayudar a otras mujeres emprendedoras es Tatiana Ortiz-Monasterio y sus solidarias y especialísimas colaboradoras.
Tatis es una mujer brillante que ha tomado siempre como pauta darle una posición de respeto y desarrollo a otras mujeres privadas de la libertad. Ella y su valioso equipo de mujeres en lo único en que se fijan es en que tengas el nivel de compromiso que se requiere para sacarla del parque, y ella así, sin más, te invita a direccionar tu talento y a crecer como ser humano porque compartes conocimiento, porque ella quiere que ¡TRIUNFES HORRIBLE! Es una persona que redefine el concepto de la mujer actual.
Redefinir el concepto de la mujer actual.
Redefinirte tú, como una mujer actual.
Una mujer generosa, bella, compartida y querida.
Una mujer compasiva, visionaria y determinada.
Si tú, mi precioso cisne negro, llegas a ser una de esas mujeres protegidas y/o patrocinadas por la buena voluntad de otras mujeres en algún momento de tu vida, nunca dejes de AGRADECER para que el efecto dominó no pare.
El común denominador que yo veo en las mujeres que se esmeran en separar, en ser elitistas, en quitarle relevancia al esfuerzo, al carisma, la belleza, la inteligencia o a cualquier tipo de mérito de otras mujeres; a esas personas a las que les gana la tentación de hacer sentir mal a los demás juzgándolas, segregando, compitiendo o invisibilizando, es nada menos que por una profunda insatisfacción personal. La insatisfacción es un dolor que no se cura ni con amor ni reconocimiento ni premios ni riqueza económica o puestos de poder. La ÚNICA forma en que se cura esa insatisfacción que sientes es COMPARTIENDO, CONTRIBUYENDO, SUMANDO.
Lo juro.
Lo sé, porque cuando yo lo descubrí me cambió hasta el olor del cuerpo.
Así pues, propongo que prediquemos y eduquemos al sistema que nos oprime, con el ejemplo.
Propongo con todo mi amor y mi respeto que seamos eso que aspiramos.
Nos escuchamos pronto en Martha Cristiana Al Aire de Lunes a Viernes de 10.30 a 11.30 AM, por el 105.3 FM o por internet en <a href="http://www.lanuevaradio.com.mx/" target="_blank" rel="noopener noreferrer" data-saferedirecturl="https://www.google.com/url?q=http://www.lanuevaradio.com.mx&amp;source=gmail&amp;ust=1687215287166000&amp;usg=AOvVaw2tvfpnZ9WMo6Z7NaNtXNhl">www.lanuevaradio.com.mx</a> para que opinemos y choclosiemos’ juntes -en Agustín Lara- de mil y un temas más de la mano de Mike Ángeles y Manuelo Flores.
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La misoginia entre mujeres, ¿un mito?

Lo primero que me viene a la mente cuando me invitan a escribir algo acerca de la resiliencia es -inserte usted palabra con V- ‘ESTOY HASTA LA MADRE DE LA PALABREJA’. O sea, ya se gastó. Ya la usamos tanto y para todo, que ya me remite a este abuso que solemos hacer de la terminología del bienestar y las aspiraciones personales de virtud al más puro estilo de toda la literatura de pacotilla que inunda la oferta de autoayuda. Y bueno ahora DC (después del Coronavirus) muchísimo peor.
Pero.
Me resulta familiar.
Y me resulta familiar porque me he visto en la necesidad de levantarme -más veces de las que puedo recordar- de circunstancias bastante adversas y completamente fuera de mi control&#8230;
La literatura hizo que entendiera bien a qué se refiere el término y que pudiera comprender el significado de resiliencia con base a ejemplos claros y tangibles. El primer nombre que me viene a la mente es Alejandro Magno. Ya sé que caigo de inmediato en un lugar común, pero es que hay que ver la fuerza de su espíritu y la capacidad de seguir adelante, para cruzar -victorioso- toda la tierra habitable con sólo 33 años y de haber alcanzado en media vida todo cuanto puede la naturaleza humana. Las virtudes que lo caracterizaron: humanidad con los vencidos (empatía), amor a los suyos, templanza, generosidad, lealtad a su palabra y, en términos militares: previsión, magnanimidad, disciplina, resistencia, sutileza y hasta buena suerte. ¿Que cometió atrocidades? Sin duda, pero hubiera sido imposible dirigir tan grandes movimientos acatando las leyes de la justicia. Ahí es donde entra la condición humana y donde radica el espacio para el aprendizaje.
Disculpen que no dé un ejemplo femenino histórico de resiliencia, pero también estar en la etiqueta, el género, el feminismo extremo, me tiene hasta el huevo. Escribo para humanos. Aprendo de humanos. La lucha por la equidad es aparte. Ahí también hay resiliencia nivel extra alto, pero me quiero enfocar en el individuo, para que haya capacidad de asimilación slash identificación.
Tengo ganas de estrechar las posibilidades de identidad / aspiración yendo a ejemplos más terrenales e imperfectos y si de seres imperfectos se trata -ironía máxima-, yo soy el ejemplo perfecto.
Estoy segura de que quien lea esto no tendrá pues ningún problema con empatar su imagen con la mía y podrá ver claramente esas situaciones en las cuales decidieron levantarse del banquillo de la víctima, se adaptaron a su nueva condición (chaqueta), integraron el aprendizaje a sus vidas para salir adelante, más fuerte y decididx que nunca.
Yo he tenido que atender a la supervivencia sin dudar, porque habían hijos de por medio. Eso no quiere decir que no me haya tirado -cual larga soy- al piso a sentir lástima por mí y a hacer el papelón de Magdalena. Incluso de querer desaparecer y entrar en una depresión profunda producto de todo lo que me tocó vivir en una relación que no funcionaba para mí en lo más mínimo, pero que funcionaba de huevos para todas las personas que estaban a nuestro alrededor. Ese molde en el que lo único que importa es no decepcionar, quedar bien, ser la niña buena, llenar las expectativas de los demás por encima de las mías, ha sido uno de los actos más destructivos en mi vida.
Sufrir es cabrón. Las pérdidas son cabronas. Casi cualquier evento trágico que se sale de tu control. Que no puedes arreglar con un mensaje o una llamada, y que te arrastra de las patas boca abajo, es un ejemplo perfecto y una oportunidad para descubrir ese súper poder dentro de ti.
La cosa es que la narrativa que nos rige dicta que ser mártir es una chingonería. El negocio del sufrir da billions al año. La victimización es ancestral y nos viene natural sentirnos apabulladas. Es precioso el nivel de atención que recibe una víctima -a la que le compraron su postura- en un año #PonTú sin tener que desempeñar, alguna acción extraordinaria, simplemente han hecho lo que millones de mujeres han hecho a lo largo de sus vidas, con la pequeña diferencia de que esta persona en cuestión lo hará siempre con cara de Santo recién violado, quejándose siempre de todo y de todos, y sintiendo que todo mundo les debe algo (o se la quieren chingar).
La diferencia de esta mártir profesional y un ser que sí tiene el súper poder de la resiliencia es que el chido (resiliente) se va a poner de pie (precedido de sendo arrastrón) con una sonrisa, lo va a volver a intentar por más raspadx que haya salido y va a INTEGRAR el APRENDIZAJE para salir fortalecidx de la experiencia (y se vale echar lagrimita  en el ínter, ¿eh?).
Y ya que estamos en estos ajos, propongo una consulta ciudadana para rebautizar a la resiliencia.
Llamémosle, pues, entereza o antónimo de ANOMIA.
APROBADO.
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Resiliencia (lo contrario a anomia)

Estar en radio por fin está palomeado en mi bucket list.
Yo pertenezco a una generación que no veía con buenos ojos no “enforcarse” y elegir SÓLO UNA COSA que hacer en términos  profesionales, porque la banda cree que de lo contrario “te mueres de hambre” y yo de hambre sí he estado catatónica, pero porque me gusta hacer muchísimas cosas y afortunadamente, la gran mayoría han sido extremadamente rentables; sola y en equipo, además. Me atormentan todavía muy de vez en cuando las voces de los sabelotodo, diciéndome que o escribes, o eres actriz, o eres modelo, o te pones a escribir/dirigir cortos que nadie va a ver, o pintas y ¿poeta? nememes, todos los adolescentes cursis lo hacen. En eso estábamos cuando me toca otro cambio de 180 grados y me da por hacer un pódcast de experiencias personales y de lo que yo consideraba en 2019 la verdadera pandemia que -para mí- era {y es} un tema grave de salud mental. Nadie hablaba de “eso” porque no conviene que te etiqueten de la loca cuando en realidad yo ya era poseedora de esa magna etiqueta, por pertenecer a un segmento estigmatizado entre la gente “bien”, con la que me tocó convivir por ser nieta de mi abuelo y por Puebla y el pedigrí y todas esas cosas irrelevantes, hasta que rompes la foto de lo que pensaban que eras y ahí sí #VALV.
Y pues ‘ora sí mi loveada raza, que yo soy más de “sólo sé que no sé nada” y termino haciendo lo que me paga y pega la gana.
Diez años de querer hacer radio.
Diez.
Pero el “tú no eres ni conductora de radio ni periodista” como en su momento “¿tú, modelo? Pero ¿por? O ¿actriz? ¿De dónde?
Estaba fácil entrarle si y sólo si hacía un programa de revista dando recetas de mascarillas de aguacate, chismes de la banda famosa (de preferencia perseguida en las redes), publicando tips para estar flaca, o recomendando harto libro de autoayuda. Obvio también tener la habilidad -y el estómago- de caer en lugares comunes con especialistas de ovarios poliquísticos y esas cosas que a nadie le importan, le divierten o le retan el intelecto.
Hablo por mí.
Después de tener el -mega fun&#8211; honor de escribir para Animal Político y publicar papers de buyllying en varios periódicos de circulación nacional, yo quería un programa de opinión. No se me antojaba un espacio para marujear, lo cual no sólo me parece loable sino divertido para las personas que gozan del chismecito medio shallow que no suma y los expertos en nutrición, tips de baberos, recetas de felicidad en un segundo o secretitos fuchi de famosos #yougetdapoint.
Porque como decía Margarita Youcenar –lo mejor para las turbulencias del espíritu es aprender– y ESO me importa un chingo; aprender de todo y de todos y para poder dar una opinón de lo que sea debes por lo menos remangarte un poquito y tener idea de lo que hablas. Una postura no se copia ni se imposta ni se inventa. Una opinión se construye a partir de muchas lecturas y también de varios putazos. Es lo único que jamás se malogra. Puedes comenzar a envejecer, tener el 70 % de la cabeza llena de canas (y obvi pintártelas) y morir de la impaciencia para seguir cubriéndolas, puedes echarte unos miligramos de botox en el entrecejo para que parezca que gozas de buen humor 24/7, hacer recomendaciones de cómo emprender el viaje del autoconocimiento, pero tus venas por las noches las escuchas tú, el tic tac del corazón también y depende del día, te da ansiedad o emoción, de que la válvula de titanio va viento en popa. Esta forma de vivir hace que te puedes quedar cada vez con menos amigos y tú hacerle menos acompañamiento a los conocidos, para gozar más de tu espacio privado y tus construcciones espirituales a modo. El dinero entre menos te va preocupando va cayendo más seguido del cielo (y por los aprendizajes de barras de ACCESS cada vez con más Y con total facilidad, gozo y Gloria).
TAMBIÉN PUEDES caer en las garras de monstruos peligrosos e invisibles para la banda -y no hablar de lo que VERDADERAMENTE importa- pero que en realidad es lo único que sí y ver a diario entrar hasta por las coladeras una bola de gente que se dedica a tratar de joderte la calma y ver pisoteado el honor de la Patria y sus convenencieros, esos que siempre te sonríen y te abrazan, te someten a tres o cuatro minutos de small talk, tragándose el cuento de que eres menos inteligente de lo que parece y que los tienen o trepando la larga escalera social descalzos y/o bien aburridos con pláticas efímeras en viajecitos (con farmacia completa incluída). Como si una no supiera a lo que huele el lavado de dinero y la traición en México. Como si los amigos y los vecinos y los familiares jamás hubieran traicionado a los hermanos del alma. Como si las políticas públicas funcionaran como reloj y el estado de derecho fuera un refugio a prueba de balas en el que los muertos y los desaparecidos estuvieran presentes en alguna joya arquitectónica gozando de una elipsis perfecta con vinos y charla que los tienen divertidos y ocupados y todos los “casualties of war”  fueran construcciones y mentiras del imaginario colectivo. Como si todo el tejido social no oliera a vómitos y excremento.
Cuando puedes ver la realidad exactamente como es, sólo queda seguir aprendiendo a sobrevivir y opinar de la mano de los que pueden cambiar las cosas -tanto a nivel micro como macro- con su libros y sus quehaceres y sus dudas y sus cuestionamientos que nos dejan reflexiones de las que ya ni Netflix nos puede llegar a distraer. Hay que opinar desde la información para que el algoritmo mental deje de conformarse con tips y nos den ganas de hacer más, de ser mejores, de apalabrarnos con los inteligentes que nos meten en camisa de once varas. Por esto y mucho más Martha Cristiana Al Aire es -en esta nueva etapa- un espacio de opinión  y no un programa de revista, en el que no tenemos partido ni bandera política que no sea la construcción de una conversación abierta y un espacio de inclusión para abrir conversaciones que nos sumen a todos y construyamos narrativas más inteligentes que nos acerquen cada día más con el único objetivo de sumar y de aprender de la mano de Manuelón Flores, biólogo, florista y hermanos de vida y de nuestro director, curador y productor de nuestra plataforma de información y contenido transversal y multimedia que incluyen conferencias, cenas petit con  personajes y eclecticismos sabrosos, venues con eventos brutales. Contenido en YouTube de un proyecto que se está cocinando a fuego lento en ollas de cobre por los mejores de la industria y un pódcast con gente elegida en la verdulería más variada y exótica de la vida.
Estamos en el 105.3 de la FM en streaming por <a href="https://www.lanuevaradio.com.mx/" target="_blank" rel="noopener">lanuevaradio.com.mx</a>, donde tendremos de fijo a gente que admiramos y respetamos por ser agentes de cambio y locos de la guerra que se la siguen rifando del mismo modo que lo seguiremos haciendo nosotros.
Nos escuchamos pues de lunes a viernes de 10.30 a 11.30 en vivo por lo pronto, en lo que parimos al resto de los chamacos.
<a href="https://twitter.com/marthacristiana" target="_blank" rel="noopener">@marthacristiana</a>

#UnaDisculpita

Nota de la editora: este texto fue escrito en 2016, tras la presentación del documental <a href="https://www.youtube.com/watch?v=eQolfFfKWjU" target="_blank" rel="noopener noreferrer">Mirar Morir. El ejército en la noche de Iguala</a>, que cuenta la participación del Ejército en la desaparición de los 43 estudiantes de Ayotzinapa. Después de una reflexión, la autora del texto prefirió no publicarlo. Ahora, tras la <a href="https://front.animalpolitico.com/2020/10/investigacion-eu-contra-general-cienfuegos-supuestos-vinculos-hermanos-beltran-leyva/" target="_blank" rel="noopener noreferrer">detención en Estados Unidos del general Salvador Cienfuego</a>s, acusado de narcotráfico, ha decidido hacerlo público.
&nbsp;
Desde que vi en la Cineteca el documental “<a href="https://www.youtube.com/watch?v=p9709TuNen0" target="_blank" rel="noopener noreferrer">Mirar morir</a>” hace varios meses, me quedó más claro que el Ejército tiene tomado al país tras bambalinas y que está a dos de que se convierta en protagonista irrefutable de la vida política de nuestro país. Ya se nos hace de lo más normal ver camiones repletos de soldados yendo y viniendo como Pedro por su casa en pleno Paseo de la Reforma, dando el rol #Casual.
El gabinete tiene la encomienda de encubrir las fechorías de estos señores y todos nos quedamos de brazos cruzados.
Asesinan a sangre fría a 22 personas en <a href="https://front.animalpolitico.com/2014/10/la-matanza-del-ejercito-en-tlatlaya-segun-la-cndh/" target="_blank" rel="noopener noreferrer">Tlatlaya</a>. SEDENA inicialmente niega la masacre diciendo que los 22 hombres, presuntos miembros del cártel de La Familia Michoacana, fueron asesinados en un tiroteo #InSitu pero resulta que las pruebas forenses y los testimonios de testigos sugieren que los hombres en realidad se habían rendido y habían sido ejecutados extrajudicialmente, uno por uno. La Comisión Nacional de Derechos Humanos confirma más tarde que los soldados de SEDENA alteraron la escena del crimen.
Además de los 7 soldados acusados ​​de asesinato, 28 funcionarios se “investigan” por el encubrimiento, que supuestamente incluía la tortura de los testigos detenidos.
Como si esto fuera poca evidencia, después de este espeluznante episodio, <a href="https://front.animalpolitico.com/2020/09/6-anos-ayotzinapa-investigacion-pendientes/" target="_blank" rel="noopener noreferrer">desaparecen 43 jóvenes estudiantes</a> de la Normal de Ayotzinapa, y queda asentado después de una docena de peritajes en los que todos concuerdan la participación del Ejército, y el General Cienfuegos como si nada.
Ni pío vaya.
Bueno pío sí.
El señor sale a decir que por ningún motivo va a permitir que interroguen a sus soldados.
Así de plano.
Y tú puedes pensar pero esto ya fue, eso ya pasó, y esta lela sigue ahí pegada, pero no.
No ha pasado.
Nada de nada ha pasado, es más. Y es gravísimo. Es gravísimo ver claramente cómo va ganando terreno el General Cienfuegos en este país. Es gravísimo ver que cada vez nos acercamos más a un modelo de dictadura militar. Que lo están haciendo de forma tan “imperceptible” que ni tiempo de agarrar nuestros calzones y nuestros cuarenta pesos para salir corriendo –además- A DÓNDE.
Te puede interesar: <a href="https://front.animalpolitico.com/2020/10/tlatlaya-ayotzinapa-legado-militar-cienfuegos-derechos-humanos/" target="_blank" rel="noopener noreferrer">Más allá de Tlatlaya y Ayotzinapa: el historial militar que dejó el General Cienfuegos</a>
Una vez que el ejército sale a las calles como lo ha hecho desde que les soltó la correa Calderón, no hay forma de meterlos de regreso a las barracas.
Si no ponemos atención a tantas señales de lo que se está gestando, corremos el riesgo grave de que tomen el país por completo con la venia del sistema y que haya una red de nuevas lealtades que destruyan la escasísima estabilidad que existe en México.
Así como en su momento dije que veía un “quinazo” en el horizonte un año antes de que entambaran a la maestra, ahora siento que estamos cerca de que esto se vuelva una especie de Egipto.
Pensarán que no sé nada, que exagero, pero me temo que no, y veo a muy pocas personas conscientes de esto.
Lo del pillo de Duarte y los 19 gobernadores más corruptos de la historia, la casa blanca, los miles de desaparecidos, el dólar, Trump y una lista interminable de etcéteras, va a ser lo de menos.
Que las élites del Estado se conviertan cada vez en aquel aparato represor que nunca nos imaginamos que podrían alcanzar a ser. No en México. No como en los 45 países que todavía permanecen –hasta hoy- bajo recalcitrantes dictaduras…
Este es un nuevo nivel en el que, lo que está pasando ahorita, que está mega cabrón, va a parecer la democracia más progre que jamás haya existido…
#Creo
Espero estar equivocada.
<a href="https://twitter.com/marthacristiana" target="_blank" rel="noopener noreferrer">@marthacristiana</a>

Cienfuegos, hace cuatro años

Me llamo Martha Cristiana. 
Soy madre de cuatro hombres. Uno de ellos me hizo abuela (muy) joven.
Fui modelo de pasarelas y editoriales en México, NY y Europa principalmente. Soy actriz. He producido, dirigido y escrito cortometrajes. También pinto, aunque soy autodidacta. 
Escribo en donde me den chance. Emprendí en el 2010 un camino dentro del activismo político/social y doy pláticas de equidad de género pues me gusta motivar a otras mujeres a través de mis historias. 
Soy bruja. 
Querida Frida,
Me gustaría compartir contigo algunas cosas que han dado un contexto y un sentido a mi vida. Son el pensamiento mágico, la alquimia mental y lo más importante, la contribución. 
Creo firmemente que son valores medulares que, aplicados puntualmente por la mujer del siglo XXI, nos pueden brindar tierra más fértil para generar conversaciones más cercanas, que nos permitan implementar cambios más realistas, sobretodo, por tratarse de ajustes a nivel individual. Reprogramar el subconsciente es una herramienta poderosa, pero el exceso de ofertas holísticas han devaluado su aportación a la mente humana y por tanto a la sociedad.
El escepticismo crece y las opciones adelgazan considerablemente, dejándonos en un limbo inútil, pues a pesar de encontrarnos –ocupadas- resolviendo demasiadas cosas a la vez, no nos regalamos -a veces- ni un segundo para hacer una reflexión que vaya más alineada con nuestro interior. Con lo que REALMENTE somos. Tener un exceso de opciones y vivir en esta –atareada- era digital, nos ha ido vaciando de lo verdaderamente esencial que es nuestro propio yo. Cada vez creemos menos en la magia, cada quién por sus propios razonamientos personales supongo. Con este fallido intento de tangibilización, nos hemos vuelto víctimas de la literalidad. No dejamos espacio para nada que se aleje de las famosas probabilidades.
Es triste.
Mi experiencia es todo lo contrario en este aspecto, Frida querida.
La magia ha estado muy presente en mi vida siempre; no es una verdad interpretada por mi mente simplemente porque yo quiera verle el lado positivo o místico a las cosas. 
No. 
Es un hecho comprobable: Soy prueba viviente de lo que afirmo y este es sólo un ejemplo. 
Mi padre aplicó –no sé si con conocimientos técnicos o no- la ley de la atracción. 
Las leyes Herméticas.
Él creó un universo mental que pudo materializar con mi nacimiento. Medidas extraordinarias se tomaron para que yo estuviera aquí. Para él, era importante que yo naciera, y no solamente eso, sino que naciera con ciertas características muy puntuales: quería que fuera niña, para que me pudiera llamar Cristiana como su abuela (una mujer fuerte que desde su modesta tribuna aportó al pensamiento limitado de su época y a la que él admiraba), quería que fuera Aries como su padre Aarón Merino Fernández, líder nato, voluntarioso e inteligente (que como servidor público fue impecable y justo). Quería que midiera más de 1.75 (porque las Miss Universo más bellas medían -como mínimo- eso de estatura)… 
Pero existía el inconveniente de que era gay, así que no sentía ni una mínima atracción sexual por mi madre, de tal suerte que la inseminó de forma casera. 
Nací niña, me llamaron Martha Cristiana, soy Aries con ascendente Aries, mido 1.78 -aunque mis padres y mis hermanos miden entre 1.60 y 1.68- y soy producto de una inseminación artificial casera llevada a cabo -ahora sí que pues- “a ojo de buen cubero” en el año de 1969.
Esto para mí, es magia pura.
En algunos aspectos no puedo comparar tu sufrimiento físico y emocional con lo que me ha ocurrido mi admirada Frida, pero como uno de mis puntos de identificación contigo está que mis piernas han sido también fuente de dolor y aprendizaje por partes iguales, pues como a mi padre no le gustaba que las tuviera chuecas, mandó a hacer unos aparatos con varillas de metal y arneses de cuero, muy parecidos a los que usaste tú por la poliomielitis. Dormí con ellos puestos diario durante 7 años a pesar de estar perfectamente sana.
De los tres a los 10 años para ser exactos. 
Como consecuencia, tengo una escoliosis aguda, dolores fuertes en mi cuello y zona lumbar diario. 
Cierto que mis piernas siguen chuecas, aunque mi espíritu está más erguido que nunca gracias a las oportunidades que he tenido de contribuir, modestamente, a partir de experiencias que me han marcado. Las locuras de mi padre me acercaron a ti. Incluso diría que en algún lugar me hermané contigo, pues cuarenta y tantos años más tarde, cargo con cicatrices emocionales que han determinado tanto decisiones caóticas, como definido un contexto de ausencias y huidas constantes por mi parte, pero también me dieron la materia prima para crear.
Igual que a muchas mujeres a través de nuestra historia, me ha costado trabajo encontrar mi lugar en el mundo. 
La imposición de perfección y belleza por parte de mi progenitor han sigo una fuerte carga sicológica que me orilló a buscar respuestas; a escribir al principio acerca de experiencias personales y más tarde alarmada por las injusticias sociales, de política interna y externa -sin ser ninguna experta en la materia- pero sí con muchas ganas de aportar una mirada fresca a temas que desmenuzan las elites políticas hasta el cansancio y que el ciudadano de a pie rara vez comprende por complicados. Así que me di a la tarea de tratar de explicar -a través de colaboraciones semanales en mi blog “Newyoxican” de Animal Político punto com- (mi humilde tribuna) temas sofis, a la gente que no tiene las herramientas educativas para comprender lo que eructan los tecnócratas en sus insulsos discursillos, ni lo que debaten las “mentes brillantes y entrenadas” (politólogos, opinólogos, egresados de Ivy League Schools con 4.0 de GPA, Itamitas “honorables” y demás) acerca de temas que son públicos y que, por tanto, deberían de ser más comprensibles y accesibles para todos los mexicanos. El ciudadano de a pie, igual que en tu época, necesita todavía voces que traduzcan de forma coloquial los “grandes conceptos” que rigen este mundo capitalista que está en pleno colapso, porque el sistema educativo sigue roto y tanto las grandes corporaciones, como las cúpulas políticas, continúan cimentando sus intereses en la ignorancia de nuestro pueblo. Si supieras en lo que se ha convertido la izquierda que tanto defendiste en nuestro país, te volverías a morir pero del coraje… 
Ahora soy tu vecina. Vivo a dos cuadras de esa casa hermosa que les construyó Juan O’Gorman a ti y a Diego y varias veces viajo en el tiempo imaginando tu paso por estas calles empedradas. La ironía de apenas poder caminar por ellas con mis dos piernotas sanas y tú transitándolas en tu silla de ruedas es bien grande. Porque –efectivamente- a pesar de los impedimentos físicos que tenías, tú a diferencia de mí, volabas bien alto. Esto es lo que más te admiro: que ni esa silla, ni las ideologías machistas que imperaban en tu juventud, te amarraron –en un plano espiritual- a la pata de tu cama. Aunque estuvieras tendida en ella sin poder caminar, ponías manos a la obra –literalmente- y encontrabas formas de expresar tu lucha, de denunciar las causas sociales que movían tu conciencia y tu corazón, de exponer tu dolor, que -además- es el dolor de todas las mujeres que en algún momento hemos sido expuestas -por contexto o circunstancia- a injusticias y humillaciones de todo tipo. Es tu lucha humana más que la política lo que representa un ejemplo para mí de supervivencia y búsqueda incansable. Para mí y para millones de mujeres Frida. Esa capacidad tuya de ser tal como eras. De abrazar tu negrura más potente y exhibirla sin miedo a juicios limitados provenientes de mentes pequeñas.
Sin tener realmente una conciencia o un manejo preciso de las herramientas que supuestamente ayudan –hoy- al desarrollo humano, tú creciste salvajemente y nos marcaste una pauta a todas las demás mujeres que aspiramos a un México más sereno, más alegre, mejor repartido. Un México más sano, más dueño de sí mismo, con mayor apertura, más humano, más sencillo, más espiritual. 
Sí laico el Estado, pero espiritual. 
Con herramientas chingonas que nos permitan expandirnos, para poder tener ese brillo radiante que se requiere para salir de todo tipo de circunstancias, fortalecidas, sabias y con aprendizajes que nos permitan una mayor libertad en la toma de decisiones, primero como individuos, para que finalmente se traduzcan en cambios en un plano macro que derive en un impacto a nivel país.
Por eso es que insisto: los principios que para mí son fundamentales en el día a día, y que han tenido efectos expansivos a mi alrededor son: pensamiento mágico, alquimia mental y contribución.
El pensamiento mágico permite que la mente deje de tener limitaciones racionales y crea el espacio para que cualquier cosa sea posible. Es generador de posibilidades inagotables. Es el pensamiento del lóbulo frontal. Es la aplicación de la neurociencia, no de esoterismos pendejos: pensamiento negativo versus positivo. Es nuestro director de orquesta que permite que podamos elegir, planificar y tomar decisiones voluntarias y conscientes de forma más asertiva. Es el que sabe discernir, y elige la integridad como forma de vida. ¿Te maginas lo que sería México hoy, si cada una de nosotras se manejara con absoluta integridad todos los días?
De entrada no habría esa absurda diferencia de clases… y de ahí todo lo bueno proliferando ad nauseam.
La alquimia mental es el arte o ciencia de conocer los mecanismos de nuestra mente para dominarlos aplicándolos para nuestro provecho y –de ese modo- poder cambiar esos pensamientos que nos dañan, en pensamientos que nos sirvan en la cotidianidad para lograr una calidad de vida. La alquimia mental aporta criterios positivos para edificar en nuestras relaciones personales y laborales. Al desmantelar estructuras de pensamiento desarrollamos la capacidad para reprogramar el subconsciente a nivel celular. Oye, está comprobado científicamente aunque te suene increíble. Es como si viniera una sabia a la conciencia y desarmara a la hija de la chingada que todas tenemos dentro, para que se potencialice lo que es constructivo en cada una de nosotras. 
Una puta belleza…
Por último la contribución me parece medular por varias cuestiones; puede servir como inductora de desarrollo y cohesión social, también tener un papel relevante de intercambio que se puede generar ante la cuestión de la diversidad cultural o para ayudar a integrar las comunidades minoritarias (mujeres entre otras) y aportar a los procesos de igualdad de género en comunidades urbanas y rurales marginadas. En el rubro de contribución no sólo entra el intercambio como elemento cotidiano o como mero concepto de generosidad, sino también como manifestación cultural pues a través de tener la capacidad de percibir y reconocer que la cultura juega un papel mucho más importante de lo que las instituciones le han dado (comenzando por el bajísimo presupuesto que históricamente se ha designado al rubro) y constatar ante su manifestación, que las decisiones políticas, las reformas sociales y las iniciativas económicas, tienen muchas más posibilidades de avanzar con éxito, si simultáneamente se tiene en cuenta la perspectiva cultural para atender las aspiraciones e inquietudes de la sociedad. La cultura es un catalizador y un termómetro social; la actividad de la creación requiere de un espacio más amplio y más serio en nuestro día a día también, para que haya una profundidad sustancial en el interior de cada una de nosotras. Es por eso amada Frida, que tu quehacer artístico, es una aportación sin precedentes para mí y para tantas mujeres a nivel global. Pues más allá de técnicas y formalismos críticos (misóginos), está la expresión de tu espíritu que siempre luchó por la justicia, y el anhelo –alcanzado- de ser siempre honesta y aguda. 
México necesita más como tú. 
Gracias por tu aportación a mi vida y a la vida de tantas de nosotras.
Justo ayer retomé la tradición de presentarte con mis seres más queridos a través de la lectura en voz alta. Ayer le leí a Lorenzo mi nieto de siete años, un libro que describe quién eras. También se enamoró de tu historia, como nos ha pasado a la inmensa mayoría. Ahora venden tarjetas, playeras, calcomanías, y hasta imanes de bigotes o cejas, que se convirtieron en parte de tu identidad, en cada esquina de México y del extranjero. No sé si te gustaría ver este fenómeno, si siguieras viva, pero te puedo asegurar que la comercialización de ti en términos de cool-tura pop, no es importante. Lo que sí es muy importante, es que sigas contagiando a todas las mujeres de la humanidad, a que tengan la capacidad de expresión, de amor, de convicción, de lucha y acción humanitaria como la que tú me contagiaste desde que te conocí.
Con amor y agradecimiento,
MC

Carta a Frida

La palabra cicatriz viene del latín cicatrix, cicatricis (señal de una herida, herida, desgarro o escoriación, también vulgarmente &#8220;zurcido&#8221;). A veces en latín tiene un sentido moral, como secuela de una experiencia. Es palabra antigua bien atestiguada desde Plauto.
Yo también terminé vulgarmente zurcida. De hecho creo que estoy zurcida de nacimiento. He cicatrizado quinientas veces aunque a veces la cicatriz ha quedado keloide en mi corazón. 
Hasta que –obviamente- me falló el corazón…
Creo firmemente que las emociones son creadas por el pensamiento y que las emociones generan células que se convierten en enfermedades físicas. Ciertas experiencias y el contexto nos condicionan para cerrar las heridas pronto y pensamos que ya estamos del otro lado, pero a veces no ir a la fuente de la reacción que tuvimos, de los postulados que hicimos, de darle un significado menos victimizante a lo que ocurrió y nos dolió, provoca que esas suturas se infecten y queden mal de por vida.
Uno piensa que el ave fénix nos la pela, pero las alas siguen bien rotas. 
Todo lo desagradable que nos pasa a nivel interno y a nivel físico, para mí está basado en la incapacidad para perdonar. El perdón es la medicina más poderosa que existe. El perdón hace que nos podamos concentrar en el amor y desde el amor se regeneran hasta las células del cerebro. Eso creo y ahora hay estudios que fundamentan estas creencias.
El problema es que todo esto lo he sabido en teoría la mayor parte de mi vida, porque -como saben algunos de ustedes- mi nacimiento es producto de un conjuro (ahora el tan mentado decreto), pero han habido incontables veces en que no he tenido la capacidad de aprovechar las oportunidades que me han brindado para perdonar. 
Para perdonarme.
Bueno pues, haber estado a un paso de molécula extra small de la tumba (porque a mí que me entierren y me coman los gusanos ppl) fue una llamada poderosa de atención para despertar y tomar conciencia. 
Todo se me movió con la operación a corazón abierto (con todo y corte de seis costillas con sierra eléctrica y zurcido visible con alambre de metal) que me practicó -tan atinadamente- mi doctorcito hermoso, Alejandro Rey.
Puto susto, gran regalo.
Mis hijos ahí al pie del cañón. 
Beto mi primogénito, ya hecho un hombre, tomando decisiones duras y responsabilidades tremendas. Luca tomando aviones de madrugada para llegar a verme. Aarón apoyando al ánimo con su sonrisa del millón y el piojo (el más pequeño de los cuatro) quedándose a dormir para cuidarme. Un ser súper especial que lleva ya cuatro años en mi vida, pegado a mí durante toda mi recuperación. 
Mis mejores amigos inseparables.
Antes de la operación fueron a verme los seres que más amo, los que más he amado, los que me aman y los que conforman mi happy place. Toda mi familia hermosa, mi hermana Martha, tíos, primos, sobrinos, nueras, exnueras. Mis nanos Pawis y Juanito. 
Cientos de mensajes de personas que no conozco (no diré fans porque zamamada), mandándome cariño y buenas vibras.
También de las personas con las que estaba distanciada.
Me llegaron muchísimos mensajes de gente con la que ya no había relación, con la que en su momento hubo diferencias irreconciliables. Mis dos exesposos con los que estoy tan agradecida y que quiero tanto, ahí. Mi hermano Carlos, mis primos de Puebla.
Aproveché muy cabrón el momento en el que me iba al quirófano para hacer la paz conmigo y con todos.
Intercambié besos, perdones, abrazos, palabras amorosas que me dieron la serenidad suficiente para subirme al elevador (encamillada) con una sonrisa digna, a pesar de tener la seguridad de que no la libraba. 
Se dice fácil. 
De hecho lo he sentido siempre. 
Nunca he tenido miedo de morir, pero ya que ves el asunto de los morimientos a la cara, poder tirarle buena onda a la flaca está más jebi.
Si todo esto hubiera ocurrido en otro momento de mi vida, no habría podido tener esta actitud para poder salir adelante en tiempo récord como lo hice. 
El rencor, el miedo, la antipatía, la deslealtad -el ego pues- no me lo hubieran permitido para nada. Lo que pasa es que como ya llevaba algunos años en las andadas dalaimamezcas, pues el camino estaba más o menos pavimentado. 
Ahora bien; la libras, se te quita el dolor, las molestias, la cicatriz se cierra, todos regresan a sus vidas y sus dinámicas, y tú a la tuya.
Todo de poca madre.
Pero.
Tú ya no eres la misma. 
Ahora eres una página en blanco (y tienes writers block). No, si sí se pone bien ponk.
Ya sobreviviste, pero ahora qué chingados haces con el resto de tu vida. Todo se siente distinto. Lo que pensabas que te apasionaba, ya no te hace ni media ilusión. Los que te caían gordos, incluída tú, ya te caen de huevos. Y pues el bubu dice, chiale y ahora quién putas soy sin mis miedos, mis rencores y mi enojo…
Ahí estoy. 
Tomando un tiempo razonable y calmoso para dilucidar. Tengo buenas ideas de lo que creo que sería creativo/divertido para mí, pero necesito un “business plan” –sobretodo- a nivel espiritual. Así que bien clichesosa la chica, me largo tres semanas a la India, para darme chance de soltar lo que queda y tomar vuelito para lo que sea que siga, porque todo lo que soñaba, las metas que tenía dejaron de ser suficientes. Contar historias que parieron otras personas, me da una hueva tremebunda. Ser sólo una cosa, también. 
Los deportes que me volvían loca ya no es recomendable que los realice, por lo menos no con la fuerza con la que los realizaba. Los anticoagulantes ya son de por vida.
Ajustes en todo y de todo, PERO lo tomo desde un espacio de agradecimiento profundo por esta segunda vuelta en la que puedo seguir disfrutando a mis hijos y a mi nieto, además del chance de ser lo que yo quiera ser como cuando tenía doce años.
Por increíble que resulte, ahora que viajé para año nuevo a NY me dio un poco de hueva la gran manzana; México me vuelve a matar de la emoción, nuevas aventuras que nunca hubiera siquiera considerado me parecen interesantísimas y se me antoja mucho servir, escribir un libro, dirigir más cosas, escribir poesía, volver a la pintura pero de otro modo, crecer mis empresas hasta que sean un imperio que den miles de fuentes de trabajo. Sobretodo a mujeres. Trabajar con comunidades de artesanos mexicanos. En fin, mil cosas esplendorosas.
O sea que un pedo porque me tengo que enfocar muy cabrón y tengo que formar un equipo a prueba de balas para lograr todo esto, que ahora es medular y que ocupa un espacio considerable en mi corazón (nuevo).
Qué cague de risa, pero creo que escribir esto me hace darme cuenta de que ora sí me da hueva morirme.
Por eso mismo lo invito a usted, cúmulo inagotable de milagros, a que se la crea completa, extienda sus alitas y viva sin miedo. 
No pierda el tiempo en rencores a personas que valen dos hectáreas de chile. Tenga usted la mayor cantidad de orgasmos, bese y abrace usted todo lo que pueda y sonría pelando mazorca completa.
Si su vida no le gusta, haga cambios aunque sea pequeños. Arriesgue más para que regrese usted una jerga deshilachada, en lugar de una sábana bien almidonada de mil quinientos hilos.
Efectivamente la vida sí es MUY corta, mero como nos dijeron siempre los adultos de nuestras vidas.
Denada.
PD. Y como las cicatrices sólo las tienen los sobrevivientes, portaré la mía como el último modelo de-Cha-nel mana.
Atte.
Rufiana.
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Puto susto, gran regalo

El sol se cuela por los ventanales de mi habitación. Las campanas de catedral entonan ese sonido tan familiar que tanto me recuerda mi infancia en Durango. Las doce campanadas repican a tiempo; la Iglesia es puntual para llamar a sus fieles. El diezmo es un asunto serio.
La fe también.
Pero la fe me cae bien (la institución no tanto) porque no tiene ninguna camiseta puesta. La fe existe a partir de la visión de un individuo.
La fe existe -o no- en la mente de cada uno.
Mi abuela tenía una fe ciega en su párroco. Iba diario a la iglesia a pie, trepada en sus tacones -casi- hasta el último día de su vida.
Este sábado mi hermanita y yo tuvimos menuda encomienda pues -finalmente- hubo arreglo, se podría decir que amigable, tomando en cuenta el contexto de los eventos de los últimos siete años.
Entrar a casa de Coca no fue fácil.
Había una cadena grande con dos candados que tuvimos que romper con la ayuda de un cerrajero para tomar posesión -en términos legales- de esa casa que era el único lugar seguro que me quedaba en el mundo, pues ahí jamás se perdió la inocencia del juego, los primos, la visita, los desayunos de Coca, las risas de los adultos y un infalible “los niños al jardín porque son temas de grandes”. Y nosotros -los niños- en el jardín -efectivamente- tejiendo historias que me marcaron de por vida, exprimiéndole higos al arbolón que nos convidaba de sus ramas para trepar y de su sombra para reposar. Hoy me duele todo.
La casa está destruida.
Violada.
Ultrajada.
Llena de nidos de araña, víboras, ratas, cucarachas y demás bichos ponzoñosos. Ventanas rotas. Muebles arrancados. Los pocos cajones que dejaron, sacados y volteados al revés con el contenido regado encima de la cama de mi abuela o de plano por los pisos mugrientos y polvosos de toda la casa. El clóset de Coca abierto de par en par, lo mismo que su ropero con sus pertenencias salpicadas por el suelo. No sabemos bien qué pasó o quién pasó por ahí, pero todo se robaron.
Recojo un papel después de un rato de estar revisando la casa ( y tomando fotos para constancia legal) y veo que es una carta con la letra de mi madre.
Habla de cosas del pasado. Cosas que ya ni recordaba. Me la guardo para leerla después. La escribió en 1982 para su madre y le cuenta cosas de mi padre (el Arquitecto Merino). La quiero leer con calma en otro lado, con una buena música y un poco de paz, de preferencia echando un Mariatinto con mi amor.
Mi madre que murió tan joven y tan bella hace ya siete años y que por morir intestada es que andamos en estos enjuagues…
Puta monserga morir intestada.
Aflora lo peor del ser humano.
Incluso entre hermanos.
Hermanos de sangre enfrentados -sobretodo- por traumas de la infancia -responsabilidad de los padres, por supuesto- pero pasando factura entre esos retoños por las diferencias que haya habido en temas de atención, protección, cariño y hasta temas físicos o altas expectativas no alcanzadas por parte de quienes -teniendo una buena intención- se equivocaron como nos equivocamos irremediablemente los que hemos sido padres. También afloran los egos y las ambiciones.
Mi hermana y yo no salimos del asombro.
Todo jodido.
De esos días dorados no queda ya nada en esa casa. Quedan mis recuerdos hermosos y los de Martha (mi hermana adorada que se llama como mi madre y como yo).
Queda la fe que nos legaron estas mujeres en vida. Esa fe que no ha mutado y que me provee de magia todos los días para creer en mis hijos, en lo que me importa, en mis amigos y en mí, todos los días.
Justamente esa es su herencia, la de las dos. La fe de que pase lo que pase, todo se acomoda. De que hay algo más grande que lo que percibimos en este plano. También quedan tatuajes de inocencia pura en nuestros corazones. Yo sí gocé al máximo ese espacio. Ayudé siempre a mi abuela como pude y desde donde estuve. SIEMPRE.
Ella me amó con todo su corazón, lo sé porque me lo demostraba y me lo decía siempre. Aún cuando estaba viviendo en NY y la veía tan poco.
Encontré una caja llena de fotos mías en este revoltijo de casa. Para mí el mejor de los tesoros. Un testimonio. Una prueba. Fotos desde que era yo bebé, hasta cada recorte de periódico, de revista, incluso polaroids de shootings de otra era. Eso es amor del bueno. Su fe en mí y la ilusión de que hiciera algo con mi vida me quedan claros.
En este momento de infinita sensibilidad aprecio mucho cada instante y todo me remite a ese jardín en donde se guardarán mil secretos y que pronto no existirá más que en mis pensamientos/sueños.
He estado viendo películas y de algún modo también se conectan con la fe. Ayer me tocó un documental bellísimo acerca de la supervivencia cotidiana de un joven que habita en una comunidad lejana en República de Congo, y que contra viento y marea trata de sacar unos centavos vendiendo carbón -que él mismo produce- pudiendo así comprar unas láminas de metal para el techo de su casa y también medicinas para uno de sus hijos pequeños. La fe en uno mismo es de una pinche hermosura que hace que te crezca un nudo marinero en el cogote. La fe en el trabajo. ¡Sagrado es el esfuerzo de quién se gana el pan y la sal con el sudor de su PROPIA frente y que no vive de herencias!
No tengo gran cosa, pero corro a hacer mi testamento esta misma semana. Estoy segura, sin embargo, que si lo mismo me ocurriera y llegara yo a morir mañana sin haber logrado hacerlo, mis hijos jamás se pelearían por cuestiones materiales. Habré cometido cien mil errores, pero de eso sí estoy segura. Mis hijos tienen claro que lo que no se gana uno, no se disfruta. Me salieron trabajadores a más no poder.
Les he platicado cuál es mi última voluntad y sé que la cumplirían a cabalidad, como hemos procurado honrar la de mi madre, tanto mi hermana como yo a pesar de tantos obstáculos que se nos fueron presentando en el camino, de la mano de la ambición (y la güevonería) pura y madura.
Queda hoy la calma finalmente.
Ojalá que la paz para todos nosotros también.
La fe es lo último que muere y yo deposito la mía en los corazones blanditos para que madre y mi abuela descansen -por fin- en paz.
Madre, abuela, esto lo leí yo en sus ojos:
“Creía estar leyendo en sus ojos esa sed de una dicha más sublime, esa melancolía no confesada que aspira a algo mejor que aquello que encontramos aquí abajo (&#8230;)”.
Stendhal.
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La fe y el trabajo que salva de los intestados

“La soberbia y el egoísmo son los padres de la soledad”.
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Desde que publiqué que iba a tratar de explicar mis razones para haber cerrado mi cuenta de Facebook, han pasado mil millones de cosas y por eso no me había dedicado a hacerlo.
De hecho con los tristes acontecimientos del sismo, no había tenido la stamina de postear porque no quería tocar el tema del terremoto y las reacciones neuróticas que percibí en el modo de ayuda y el protagonismo de algunas personas. Es un tema muy sensible y no están las cosas para hacer ningún tipo de crítica, aunque pues uno tiene sus opiniones, así que hay veces que es mejor callar para no lastimar a nadie.
La prudencia es una virtud que no me es tan familiar, pero he trabajado en eso ya un buen tiempo.
Al final lo que importa es la bendita reconstrucción. Los lazos que se han solidificado por parte de grupos de personas que están dedicando toda su energía creadora en la contribución, sin ningún tipo de reflector ni reconocimiento.
¡Enorme!
Bueno, pues en esta ocasión aprovecho para retomar el temazo Feis:
Pasa también que imagínate que con bombo y platillo cierro la chingadera; luego qué haces, que me agarra el estrés post-traumático o ansiedad de separación, y lo vuelvo a abrir a los tres días. Bueno pues no me quise echar el numerazo, así que fue un experimento que necesitaba dejar frutos a mediano plazo. Quería ver si realmente traería efectos positivos a mi vida y si sería -o no- capaz de mantenerme en esa postura, o iba a aflorar en algún punto la maldita voluntad de bola que muchos albergamos en las cavernas de nuestra almita. Digo, que viva la flexibilidad ante todo, ya ves que soy la reina de “es de sabios cambiar de opinión”, pero me parece que eso te da licencia para dar menudos bandazos (que también se me dan muy bien en mi parcela de cultivo *ojitos en blanco).
Ok.
Ya pasaron siete semanas desde que lo cerré.
Fue más o menos así como diría mi idolita Yuri en la maldita primavera (rola favorita de la Rufiana cuando intensea *ojitos en blanco).
Me pasó que mucha gente que me cae increíble en la vida real, me comenzó a caer mal por sus publicaciones en el ámbito virtual; me comencé a enterar de broncas que traen en varios frentes algunos amigos súper pros a los cuales respeto por su talento como maquillistas, peinadores, estilistas, diseñadores, directores, actores o simples conocidos dándose hasta con la cubeta con dimes y diretes de plano de mal gusto, o superficiales, u opiniones sumamente sesgadas por el mismo odio africano que se profesan entre ellos. Quién se quiere, quién se cae en los huevos y cómo reaccionan ante posts que no están destinados a joderles la existencia, pero que los hace sentir violentados por el hecho de que haya alguien que parece que la pasa mejor que ellos, o está más hot que ellos, o tiene más bondades económicas que ellos, o coge más seguido que ellos, o tienen más putos likes que ellos, para acabar pronto. Personas que ya se la creyeron y se marearon por la altura de un pinche ladrillo y que no ha entendido nada de qué va la vida, montados en unos mames de soberbia de auxilio/socorro fungiendo de jueces implacables ante contextos meramente humanos. Hay muchas personas que quiero mucho haciendo comentarios equivocados, egoístas o sintiéndose dueños absolutos de la verdad…
Los personajes que no son felices en realidad, se sienten provocados si tú, o alguien de los que siguen, la pasan bien aunque sea por un momento. Porque además habría que agregar que nadie, nadie, nadie, es feliz el cien por ciento del tiempo, y que son más las veces que estamos muchos en el hoyo, o con la vida medio a cuestas resolviendo mamada y media, que los que verdaderamente la pasan de huevos. Por eso mismo se da la sobre-compensación exhibiendo momentos de dizque perfección…
Encima que si las exes pendientes de qué hace uno y con quién, las exes del ex con el que decidiste salir de nuevo pegadas del coraje armando pedo/chisme, las amigas de las fulanitas mandando mensajes a uno como si fuéramos inchis para comentar el punto. Total te enteras de todos los traumas y pedos que tiene la gente en la cabeza.
En primer lugar, me vale tres hectáreas de chile lo que esas personas piensen, no porque me sienta más o menos que nadie, nomás porque me parece muy aburrido habitar en ese espacio de competencia con gente que respeto, sí, pero que a muy pocos admiro, o muy pocos abonan algo positivo REAL a mi vida.
Eso por un lado.
Y por el otro, no me da la gana de ver bajo esa luz tan de la chingada a ninguna persona que me importe y a la que quiera en mi vida #Deadevis.
Esa luz es nefasta.
Se ven pequeños “estoqueando” a individuos que les provoca morbo o curiosidad, y sorry –no tengo ni idea de por qué- pero en ese espacio se genera mucha envidia, cosa que –por ejemplo- no siento que ocurra ni en Instagram, ni tampoco en Twitter y creo que tiene que ver con que son espacios en donde las cuentas están abiertas al público. Supuestamente todos mis amigos de Facebook son gente conocida, si no por mí personalmente, sí a través de -por lo menos- 30 amigos en común. Nunca acepté a nadie que no cumpliera con ese criterio. Entonces peor todavía, porque se supone que son personas que sí interactúan conmigo en algunos ámbitos de mi vida “real”, pero que tiran mierda en el ámbito virtual todo el tiempo.
No me checa.
Digamos en slang de economista pues, que aflora el Número 2 que todes llevamos dentro. Ese individuo al que hemos reducido a una sola explicación omnicomprensiva que dice que somos puro egoísmo. Que sólo vemos por nosotros mismos. Que somos un yo-yo pues. Eso es el Número 2 y eso dice Ego. Las trampas del juego capitalista (Ariel, 2014), escrito por Frank Schirrmacher. Este señor realiza una genealogía de esta peligrosa idea que ha terminado por contaminarnos sin remedio a casi todos.
Y Facebook específicamente lo confirma. Cada cosa que publicamos va generando una información que nos convierte en seres sosos, previsibles y confirma la concepción de que el yo es lo único que cuenta. Esto mismo trasladado al mundo financiero ha sido una de las causas de la Gran Recesión de 2008, pero también de los anuncios dirigidos de Google, Instagram o Amazon, que se la pasan tratando de adivinar nuestras elecciones o de que la política haya terminado reducida, gracias al poder de las encuestas, a un simulacro al servicio de los mercados. Los ciudadanos se vuelven clientes y el Estado una gran computadora que nos impone comportamientos predeterminados y predecibles gracias a unos cuantos algoritmos, de los cuales no tenemos conciencia.
Nos sorben el seso en Agustín Lara.
Y perdón, pero yo no quiero ser de seso sorbible, si no pues ya habría acabado hace mucho de clientita de ESP o de cualquiera de esos cultos. (Sí, CULTOS aunque rechinen los “espianos”; comprobado además, ahora que sí hay literatura al respecto, y encima desde la experiencia personal de un insider… si no me creen, vayan a frankreport.com) Pero ese tema requiere de su propio espacio para echar chal como se #DebeDeDebe…
Lo que me preocupa, y me ocupa más, es que esta noción de que somos ego puro y maduro parece ser cierta (aunque haya cierto desplazamiento moral en tomar por cierta la objetivización que hacen los economistas para ponernos en una cajita muy mona en donde ya nos tiene desde la teoría de juegos a la fecha completamente descifrados según ellos a los seres humanos).
Schirrmacher pinta una nueva criatura al más puro estilo de Mary Shelley y nos brinda este Frankenstein que supuestamente somos. Un monstruo inventado por nosotros como una mera aproximación a la realidad -un modelo teórico como cualquier otro- que hoy controla infinitos ordenes de nuestra vida política, económica y social.
De nuestra vida cotidiana y eso es lo que me parece alarmante: le pegó al blanco, según yo. Efectivamente somos seres definidos y reducidos al egoísmo puro. Eso quedó claro en este sismo con las consecuencias que trajo la falta de integridad en casi todos los ordenes. Lo que está cabrón es que IP lo sabe y ahí hace su agosto con nosotros. Sabe que nos rige el ego y nuestros intereses personales. Ahí mero está la apuesta de Silicon Valley, y por lo que se alcanza a apreciar, lo hacen de huevos porque la casa siempre gana.
Siempre.
Billones de dólares, mismos que nosotros entregamos gustosos; pero ¿por qué no mejor cuestionamos en el terreno de las ideas? Pues porque estamos empachados de likes, y eso gasta la mayor parte de la energía.
Así que por eso cerré mi cuenta de Facebook.
Ahora quiero relacionarme con mis amigos como siempre lo había hecho: en persona. Quiero salirme del mundillo insulso de los conocidos de mis conocidos, en donde todos generamos envidias y corajes que –por lo menos a mí- no me trae nada valioso. Quiero aportar desde otro lugar en donde no conozco a quien me sigue, ni conozco a los que sigo (hablando del plano virtual) para tratar de participar de otra forma e intercambiar ideas o desarrollar otras dinámicas para sacudir conciencias, más allá de los celos que nuestra insulsa existencia le pueda causar a gente pequeña. Porque además tanto chisme siempre termina por afectar a propios y extraños, pues la mala leche se propaga y se cuela por donde menos lo esperas que es casi siempre an in house job, que es lo más pinche del tema.
Porque además era eso lo que justo sí terminaba afectándome, más los propios que los extraños francamente.
Adiós pues y nos vemos en vivo y a todo color cuando haya que vernos, que eso para mí es lo que vale la pena: compartir. Compartir mi tiempo que es mi máximo tesoro, con las personas que REALMENTE me mueven y abonan. Compartir mi tiempo que es el único recurso que tengo que no es renovable, pues como digo: la soberbia y el egoísmo, son los padres de la soledad y sola no me quiero morir…
Esta reconstrucción es de todos, en todos los planos. Este proceso tomará tiempo pero estoy convencida de que esta lucha que tenemos frente a nosotros, desplazará al abominable Número 2.
Que viva y reviva la contribución.
Por lo pronto, a nadie le cae mal un poco de misterio.
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